Un molino,
una mañana con el sol
colándose por las ventanas.
Una historia vieja como el viento
y la canción eterna del girar
de las aspas.
Adonde llega el cielo,
nubes
con pájaros que cortan el
azul inocente del verano.
Tal vez un tiempo que aún
no se hizo presente.
Tal vez solo una música
o un canto,
o un rumor.
O una voz que calla
y construye el silencio…
Tal vez un sueño
y en él, nosotros.
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